- Moça, venha cá, sente-se aqui.

- Que houve monsieur? Que me chamas com tanta urgência?

- Que há com você, menina?

- O que queres dizer, moço?

- Seu jeito…

- Que há de errado com meu jeito? O incomoda?

- Sim, me incomoda.

- Mas, por que, rapaz? O que te incomoda?

- Você, uma bela moça, sempre cabisbaixa, chorando por todos os lados. O que te aflige, oh, querida?

- Tem algo mais que queira saber? É besteira da minha parte, meu senhor!

- Não choramos por besteira, doce.

- Eu choro!

- Anda muito amarga, menina. Tome uma dose de amor, que passa.

- Não!

- Por que não, menina?

- Estou farta da mesmice!

- De que mesmice está falando, moça?

- A mesmice do amor!

- Como isso? Explique-me, está me deixando um tanto confuso, querida.

- Estou sempre amando, vendo partir e depois praticando a mesmice!

- Mesmice?

- Sim, senhor… Pratico o “desamor”. Todo amor é assim. Um dia você pratica o amor, depois o desamor. Estou farta!

- E eu, senhorita, gosto de praticar o amor em segredo, também mesmice, pois todos os dias amo aquela moça cabisbaixa… Pois eu te amo, mademoiselle.